Ontem fui à exposição de Matisse na Pinacoteca.

Matisse, pobre artista, deve estar revirando os ossinhos que sobraram na tumba.

Sabe fila do INSS? Era esse o cartão de visitas.

Sabe coquetel com champagne de graça? Pois era assim o clima de cada sala com as obras do mestre francês. Uma multidão cuspindo, falando alto, apontando para as obras, e dizendo: ” – Meu, animal!”

Eu tive um déjà vu de quando esqueço de fazer supermercado pela internet e vou correndo, no fim do domingo, ao Pão de Açúcar com a lista na mão. O desespero para comprar tudo e sair correndo me consome e alucina.

Pois foi esta a sensação: com uma lista imaginária na mão, atravessei a multidão, vi as obras e me mandei. Que horror.

As barrigas das musas pintadas por Matisse – barrigas mais sexies que já vi na vida – nem tive tempo de admirar. As cores, a “découpage”… Nada: só via o enorme mercado de consumo devorando Matisse, chupando gravuras, fazendo sons guturais com a boca, gritando: quero mais Matisse. Matisse. Maldisse.

Sobre as barrigas, não confio em quem curte um barriga de tanquinho. Uma barriga feminina tem que ter algo de gordura, precisa de curvas. A odalisca de Matisse diz tudo. As odaliscas em papel e grafite são as mais belas. Pena eu não ter encontrado uma foto para mostrar. Eu queria ter um dupla no meu quarto (original, bien sûr!).

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Clarice, também com os ossinhos revirando.

Quem leu Clarice sabe. Ela não gostava de ser o assunto. E agora é a vez do mundo conhecer mais uma biografia sobre a escritora. Um gay trendy americano (escreve na Harper´s e mora na Holanda) é o autor e está sendo aclamado lá e cá (cá, depois de ser lá, era questão de tempo, não?).

Pois eu tive uma sogra que dava aula na USP e passou a vida estudando Clarice. O livro da minha ex-sogra, dizem os críticos – é bem medíocre. E ela me atrapalhou: só fui ler CL depois que terminei o namoro. Mas essa é uma história para contar num botequim…

Sinceramente, da vida de Clarice que cuide Clarice. Como ela não está mais aqui…
Interesso-me por sua literatura. Que me fisgou aos 16 anos e até hoje me acompanha. Confesso que deixei de ir ao cinema, que faltei àquela happy-hour na Savassi para ler Aprendizagem ou livro dos prazeres. Lóri em busca de si própria e do prazer sem culpa. Esse blog é todo Lóri. Um blog Lóri a espera do momento em que vai sair de casa em horário impróprio e, sem medo, vai entrar no mar. Sentir o sal, a água. Sentir o mundo. Sozinha, ela e o mar. Ulisses (detesto o nome Ulisses) funciona como um farol, indicando onde estão os perigos e o caminho correto para a aprendizagem do amor e da vida.

Pois, na sociedade do espetáculo, vejam como explicar Clarice para um povo em crise e que lê da mesma maneira que “apreciamos” Matisse:

Lispector’s myth looms as large as anything she has written. Her unusual name made her sound like a spy. Her green almond eyes and high cheekbones led people to liken her to a she-wolf or a panther. To the translator Gregory Rabassa, Lispector “looked like Marlene Dietrich and wrote like Virginia Woolf.”

http://www.nytimes.com/2009/08/12/books/12garner.html?_r=2&pagewanted=1&ref=books

Sinceramente, prefiro ler Clarice a ler textos sobre a vida de Clarice.

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Mas esse post não é só reclamação. Aliás, não é nunca reclamação.

Nesta minha fase acentuadamente RIOTTTT, fiquei emocionada ao ler sobre a vida de alguém (neste caso, acho que a vida da pessoa é mais interessante do que a obra). Eu já sabia sobre Serge e Jane. Já sabia da historinha da bolsa Hermès (fina irona: uma moça largada dar idéia para a criação de uma bolsa que é símbolo de “mulher que avança sobre a grana do parceiro”). Já sabia que Jane é  british e, portanto, é “Jeine”.

Jane Birkin and Serge Gainsbourg, 1969

Mas dos seguintes detalhes eu não sabia:

Do Régine, fomos a um clube chamado Rasputin, uma casa russa na qual Serge me dedicou canções e distribuía notas de cem francos como gorjeta aos violinistas. “Eles são prostitutos como eu”, me disse. Depois, fomos ao Madame Arthur, uma casa na qual os cavalheiros todos se vestiam como damas, e depois à Place Pigalle, onde Serge serviu champanhe às prostitutas. De repente, estávamos de volta ao hotel Hilton, e o recepcionista perguntou: “O quarto de sempre, monsieur Gainsbourg?”.

Corri até a drugstore do outro lado da rua, comprei o compacto de uma canção chamada “Yummy, Yummy, Yummy, I’ve Got Love in My Tummy”. (Quando voltou, Serge dormia profundamente) Encaixei o disco entre seus dedos do pé e fui embora.

http://www1.folha.uol.com.br/fsp/mais/fs2510200914.htm

Esse encontro transcendental. Com boemia, loucura, ousadia e medo. Amor no início é isso! É a descoberta de Lóri. É entrar no mar de olhos abertos.

Acima, um vestidinho simpático para a época, uma barriga a la Matisse e uma bolsinha muito mais fashionista do que um velha e sem estilo by Hermès.

Para não terminar no ar, deixo uma frase de Clarice.

“Sou tão misteriosa que nem eu  me entendo.”

Boa segunda-feira.