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Resposta

quinta-feira, 4 de agosto de 2011

Aos trancos, a vida que se mistura a poeira.
O telefone que não para, o trabalho que gruda, as mil tarefas, o MBA para “pessoas” bonitas e inteligentes, o dia, a lua, o frio.
E a acentuação do teclado que insiste em não obedecer. Equipamentos eletrônicos.
A barriga que resolveu ficar enorme de ontem para hoje.
Eu rio desse negócio de dizerem que muda a vida, tem plenitude e lalalá.
A graça em saber do ministro que falou tudo o que pensava (eu o detestava e, agora, nutro um certo respeito rebelde…)
E os risos dos que se preocupam demais com o outro.

Hoje, arrumando documentos, mexi na pasta de memórias do meu pai.
Fotos, documentos, pedaços de jornal.
E, curioso, percebi que ele nunca me escreveu.
Um bilhete, uma carta, um recado.
Com ele, tudo falado.
E nada para a posteridade.

E eu aqui com minhas mãos ressecadas de removedor.
Pensando nessa vontade de escrever a esmo.
E nessa coisa maluca que é conhecer gente sem vê-las.
E nos porquês de quem não acredita nas letras.

Mundo vasto mundo.
Nem Drummond te entenderia.